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“威龙。。。。。。。”
陈东实嗫嚅上前,十米。。。。。。五米。。。。。。三米。。。。。。炽烈近在咫尺。
“李威龙!”
他颤着双唇,用力唤了那人一声。
然前头人并未转过身来,反是一只大行李箱从脚底穿过,陈东实一个没注意,右脚绊在轮子上,整个人连滚带爬摔下台阶,引得周围人如鸟兽般散开。
“您没事吧。。。。。。?!”
箱子的主人一脸惊厥。陈东实没空理会,急忙转头去看刚刚说话人的位置。可那人早已不知去向,只有无数陌生面孔在跟前穿来走去。
“李威龙——!李威龙?!”
陈东实似是怒号地吼叫了两声,如疯牛般强闯在无边的人潮里。
“李威龙——!威龙?!”
他撕心大喊,可无论他叫得如何卖力,都很快被人群的嘈杂声所掩去。
“先生你没事吧。。。。。。。。?”
“我没事。。。。。你别管我。。。。。。”
陈东实撇开好心人搀扶,踉跄着向前虚扯两步,很快又摔回到地上。
旁边人不忍恻隐,纷纷伸出手来关切,“真的没事吗?可是你都流血了哎。。。。。。。”
陈东实这才注意到自己后脑勺磕破了一块,血水顺着头发潺潺而出,一直淌进后脖领。
“要不要带你去医院啊。。。。。。。没关系的。。。。。。”
陈东实摆摆手,强作镇定地站起身,双手抓在栏杆上,不停向周围探寻着。
怎么会呢?怎么会这样?明明才一眨眼的功夫,怎么人就不见了?
李威龙,你到底在哪里?到底藏在哪里?你为什么不肯出来见我?为什么不肯出来看看我?
陈东实万念俱灰,心头一口闷气怎么也提不上来。他强忍悲痛,一路飞跑回车上,好在他有常备急救箱的习惯,简单包扎好伤口后,他这才缓过一点神来。
“我见到他了。。。。。。”陈东实拨通了曹建德的电话,“老曹,我见到他了。。。。。。他没死。。。。。。他没死。。。。。。”
“你魔怔了。”电话那头的声音清醒又干脆,“你的情绪很不稳定,你现在在哪里?”
“我没有魔怔。。。。。没有。。。。。。”陈东实努力调整呼吸,慌不择言:“真的。。。。。。我刚刚在火车站看到他了,我发誓。。。。。。没有看错。。。。。不是做梦。。。。。。”
“你能不能不要再发疯了?”曹建德失去了最后的耐心,“按我给你的名片,去一趟那个地方,你就能彻底死心了。”
这一次对面没给陈东实反驳的机会,迅速挂断了电话。
陈东实不死心,又翻出了肖楠的号码,拨出去时,却提示不在服务区,想必已出国境线了。
他泄了气似的将手机扔到一边,看着车前镜里的自己,人不人,鬼不鬼,早不复年轻时的意气风发。
如果再早几年,陈东实走在路上还称得上一句小帅,可随着年龄增长和某人的离去,伤心和憔悴让苍老更显深刻。
他已不再年轻,不仅是容貌,还有心智与体态。原先还算清矍的躯干,因这几年的颓废与堕落,初露臃肿。
工作关系,陈东实常久坐,过劳肥和脊椎病是意料中事,相比李威龙在时,整个人的精气神大不如前。
陈东实循着后脑勺上的伤口,渐次拂过乌青的头皮和鬓角,粉刺和色沉掺杂着日益可怖的法令纹,让这个曾经清风朗月的大男孩变成了伤痕累累的男人。
他别过镜子,目光一转,落到那幅素描画上,。画上男人眉眼端正,身姿浩然,亦如记忆中的那样青苍挺拔。
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